jueves, 20 de octubre de 2011

El Poeta ha muerto

Gachas unas cabezas 
mientras se alzan las románticas estructuras
que juran.
Rozan el cielo
mientras gritan los hombres. ¡Griten!
Que griten.
Refugiados en la cueva
mientras fuera razonan lo irrazonable
que existe.
Cantan carpe diem,
mientras los locos se sienten cuerdos
que piensan.


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